Estaba este hombre en la esquina de Monroe - Siempre a la misma hora de la noche.
Medio calvo, medio que no, espera sentado a su mujer. Mochila al costado y libro sobre las rodillas.
Mirada clavada en la lectura, ajeno a la noche saavedriana.
Se sienta sobre el umbral de una fábrica de pizzas cerrada cual adolescente fumandose un pucho en la esquina de su colegio.
Parece buen tipo.
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